Exister là, ensemble

Au pied de l’Oural, Ekaterinbourg, cernée par une immense forêt, été comme hiver. Partout, des grues, des chantiers et des gratte-ciels inachevés quadrillent le ciel. On y construit de tout, des appartements, des hôtels, des cinémas, des galeries commerciales. Au coeur de cette ancienne cité militaro-industrielle, traversée par le Trans­sibérien — ultime station de la célèbre voie ferrée avant les grandes plaines sibériennes — traversée aussi par une rivière, on ima­gine déjà des usines à automobiles, de nou­veaux quartiers aux architectures colorées, des tramways, des tunnels et des viaducs. Ils se sont tous rencontrés là, ceux et celles qui vivent à quelques kilomètres de la frontière entre le continent européen et le continent asiatique, comme ceux et celles qui ont passé la frontière qui sépare la France de la Russie. Derrière eux, la nuit ; devant, le jour.

À quel endroit se sont-ils donné rendez-vous? Au pied d’un de ces immeubles inquiétants, qui ressemblent à des monstres de bé­ton et de fer, et autour desquels s’engouffre un vent glacial qui cisaille autant les visages que les corps ? Là, au milieu d’une foule où chacun est anonyme et avance à grand pas vers on ne sait où, mutique, aussi assoiffé de vitesse que de vie, comme quelqu’un qui tente de sortir d’un labyrinthe oppressant ou de dompter un Goliath urbain ? Parfois au bord du découragement, se laissant glis­ser le long d’une paroi, parfois déterminés, mus par on ne sait quoi. Ils vont là où il n’y a personne, en haut d’un mur. Est-ce pour mieux le déconstruire, pierre après pierre, comme celui de Berlin? Est-ce pour se re­trouver seuls avec eux-mêmes, comme au sommet de la Grande Muraille de Chine, et regarder loin? Ou pour faire le mur et échapper à un destin qui n’est pas le leur?

Ça martèle, comme à l’intérieur d’une grande halle de forgeage, ça s’électrifie, ça crisse, ça se métallise, ça s’industrialise. Des silhouettes sombres traversent le plateau à peine éclairé par une rangée de néons, regardant droit devant eux, indifférents aux autres silhouettes qu’ils croisent, apparais­sant entre ombres et lumière, disparaissant, dissimulées par des panneaux verticaux, grillagés ou semi-opaques — peut-être des caissons de toiture ou des caisses de transport d’oeuvres d’art — dont le som­met est biseauté. Ça martèle en boucle, encore et encore. Sur les visages de ces jeunes hommes et de ces jeunes femmes, dans leurs yeux, quelque chose que nul ne peut saisir. Ils s’emparent des panneaux, les déplacent, les ré-agencent, agrandissent l’espace, et repoussent les limites qu’ils n’avaient pas choisies ou qu’ils avaient peut-être eux-mêmes créées à leur insu. Les corps s’échauffent. Comme si prendre le temps de rencontrer l’autre était devenu le seul défi qui vaille la peine d’être vécu en pleine lumière. D’où viennent-ils ? Cela n’a plus d’importance. Ils se regardent, font un pas vers l’un ou l’autre, cherchant autant leurs points communs que leur place, pour mieux construire un « entre-lieu » où ils pourront être ensemble, se parler et se mouvoir à l’unisson.

Avec Na Grani, Mickaël Le Mer crée un nou­veau vocabulaire chorégraphique, loin des clichés du hip-hop, loin des cartes postales touristiques et sans marcher sur les pas de Karine Saporta, au moment où elle créa Belle, au bois dormant en collaboration avec le Ballet Municipal d’Ekaterinbourg à l’aube de l’an 2000. Comme on dessine les lettres d’un abécédaire commun, jusque-là inconnu, sur une page blanche que l’on signe de son nom, juste pour se sentir exister. Y fusionnent en creuset les traces des premiers graffiti urbains — les tags — apparus dans les années 70 sur les rames du métro new-yorkais et celles de l’alphabet cyrillique russe d’aujourd’hui, les figures laissés en héri­tage par la breakdance et le souffle vital apporté par la danse contemporaine au tournant des années 80. Un creuset pour une tribu soudée, résistant ici, nomade, respirant là où les frontières deviennent mouvements, architectures et ouverture à l’autre, si différent, si semblable. En marche vers demain, quelles que soient les frontières à traverser.

Cécile Faver